cada rincón

Cada rincón de mi casa está constituido
por tres planos perpendiculares entre si.
Los ángulos que forman estos planos
son de noventa grados exactos.
Las paredes de mi casa son rectángulos perfectos
que delimitan cuartos y alcobas rectangulares
horadados por rectángulos huecos perfectos
con manillas y goznes por los que transito.
Las ventanas de mi casa son rectángulos
por los que entran rayos de sol,
el punto de fuga de tus sombras.
Hay un mar en el cuadro del pasillo
que termina en un horizonte acrílico.
Cada rincón de mi casa respira
el aire desmayado de tu piel.
En cada rincón de mi casa ha sucedido algo:
en este comprendí el código invisible de tus ojos,
en aquel se me quebró la voz,
en el de más allá hay un espejo
donde ví la calavera de mi padre.
Fuera de mi casa hay un mundo extenso,
con rincones obscenos y horizontes
a los que no sostengo la mirada.

A y B (2)

A caminaba medio metro por delante de B por el pasillo del metro. A percibía el perfume de B. Un violín sonaba al fondo del pasillo. Los dedos del violinista recorrían el exiguo diapasón arrancando al instrumento notas de una inusual escala menor con las que el perfume de B armonizaba mágicamente. De repente A sufrió una extraña crisis debida a una variación en el nivel de ciertas hormonas. Se sintió mareada y solo alcanzó a sentarse en el suelo para evitar caerse tras dar un par de traspiés. B caminaba medio metro por detrás de B. Al ver lo que le había pasado a la mujer se agachó y le preguntó si se encontraba bien. A le miró aturdida y fue incapaz de contestar. Se echó una mano a la boca pero no pudo evitar el vómito que salió despedido con fuerza hacia él. Con la ayuda de otro transeunte y de una par de guardias de seguridad B la llevó a un dispensario que había en la estación de metro, cerca de las taquillas. Mientras una auxiliar atendía a A B se quitó la chaqueta y la limpió como pudo con papel. Unos minutos después A se encontró mejor y se acordó de aquel señor que olía tan bien al que había puesto la chaqueta perdida. Dió su número de teléfono al auxiliar y le pidió que se lo pasara al señor para poder quedar un día para llevar la chaqueta al tinte. B guardó el número de A en la memoria del móvil mientras ésta se abrochaba la blusa.

A y B

A recibía a menudo la visita de su niñez. Se encontraba con los seres que poblaron aquel tiempo lejano y estos le contaban historias. A volvía a paladear los sabores y los olores de las atmósferas de las casas de techos altísimos y visillos blancos donde habían transcurrido aquellos días. Para A la realidad era el incómodo tedio que habitaba el territorio entre los recuerdos de su niñez.
B rara vez de refería a su infancia. Con los años aquella parcela de su pasado se iba difuminando hasta quedar reducida a un esqueleto de fechas y hechos puntuales con los que explicar ciertas cicatrices, estudios y viajes. Encadenaba los días con actitud indiferente. B no había perdido nada.
A se encontró con B. Al ponerse a su lado A percibió el perfume dulzón y denso de su padre y sus anchas manos volvieron a acariciarla. Ciertas hormonas hicieron el resto. B guardó el número de A en la memoria del móvil mientras ésta se abrochaba la blusa.

no se

Esto lo puse en mi otro blog, el que no leía nadie, hace más de un año. Hoy lo he vuelto a leer y me ha gustado. Al hacer el copy paste a este blog el ordena ha tenido la idea de quitarle el formato poema original y ponerlo todo de corrido como un párrafo y la verdad es que queda bien. Bueno, por si algún despistado cae por aquí arrastrado por el tedio existencial prenavideño, a tu salud, majo:

No se como va hoy el Nasdak. No se a que saben los lichis. No se si me gustan las ostras. No se si habrá un hueco para mi el mes que viene. No se si has tomado café. No se porque sudo tanto. No se como se hace un político. No se si el hombre ha ido a la luna. No se si mi coche sigue donde lo dejé anoche. No se si estoy en la luna. No se si las rayas de mi camisa pegan con tu vestido azul. No se por que gritan tanto. No se por que no me miras. No se desde cuando estoy aquí. No se cuando volveré a verte. No se si tus nubes duelen. No se si bajar o subir. No se si mientes mal o me dices la verdad. No se desde cuando hay presidentes negros. No se por qué se enfría el café. No se donde fuiste anoche. No se si traes arroz en los bolsillos. No se si sigues en la luna. No se si lloverá pronto en el mar de la Tranquilidad. No se cuando vi esa película. No se el nombre de aquella actriz con sueter rojo. No se de las ondas de tu pelo. No se echar brindis al sol. No se sujetar los caballos. No se bailar con la brisa. No se beber los vientos. No se fue la sal de tus lágrimas. No se que veo en tus ojos cuando me miras. No se darme golpes de pecho. No se salvar tu mundo.No se hacia donde echaré la próxima zancada. No se por qué hay fuego en la esquina en esta noche tan corta. No se borró tu huella de la arena. No se por qué llora ese grifo. No se por qué cantas siempre la misma canción lánguida. No se por qué soy metálico en el jardín botánico.No se como quitar el eco de esta voz.No se por que tus ojos tienen forma de fruta amarga. No se nombrar el todo por la parte que me toca.No se por qué este libro sin páginas. No se en que mar caerá el rayo azul.No se.

el hombre alambre

en la foto se ve al hombre alambre al borde del colapso, ha encontrado una bolsa aislada de eter desde donde contemplar horrorizado el escenario de su previsible final.

a través del cristal sus ojos escrutan un mundo inaudito poblado por criaturas deformadas por la curvatura del vidrio y deformes y monstruosas en su desmesura.

piensa en los meses transcurridos abrazando con firmeza el gaznate de la verde y adorada botella.

apurando las últimas bocanadas del embriagador elixir que nunca tuvo tan cerca, añora la voluptuosidad del tapón de corcho envuelto por el paño metálico, frío en su textura, cálido en su forma, y amado por haber sido compañero invisible en el objetivo de preservar hasta la última burbuja del dióxido que oscuros procesos químicos han producido, al tiempo que llenaban su memoria de paz de rumores placentarios.

recuerda los hechos con nítida precisión: tras meses de paz, la luz cegadora, el calor pegajoso de la piel, el movimiento, la agitación, un golpe seco, un instante de quietud, luego un par de manos como salvajes pulpos que se afanan con movimientos torpes y devastadores en desasirlo del cuello de la botella, en deshacer su abrazo natural para apenas liberada la presión sobre la vitrea criatura todo el poder acumulado en meses de lenta e incansable fermentación es liberado con una explosión terrible que le arroja hasta el límite del espacio visible para caer después, solo, lejos de su razón de ser, desasido, desmadejado, exangüe.

a partir de aquí la nada.
un espacio vacio en la memoria.
apenas la noción de voces y griterío mientras sus hermosos, negros y rizados miembros son manipulados con torpeza.
y después, el volver a la conciencia dentro de una copa con la certeza de un final inminente.

sábado, las dos de la mañana

sábado, las dos de la mañana, el sofá, he visto la peli Dersu Uzala, el cazador, me he dormido en un par de escenas. pero me ha quedado claro que esta peli es pura poesía visual, deliciosa, tierna y dura. al salir de la horizontalidad enciendo el ordena, y después de desechar la idea de ser abducido en una partida de mus on-line, divago un poco por el facebook, entro en el blog de fdez mayo y otra vez tengo la sensación de que tiene un coro de corifeos (poderosa afrodita, que risa) buscándole referencias porque no es ni medio normal el nivel de la cosa alternativa y pospoética que circula por ahí, lo flipo, me tropiezo con algo de ibsen (prometo que ha sido la primera vez), más abajo está león felipe del que aprendo que tiene una estatua en madrid y al que alguien consideró una vez un poeta menor aunque se que tiene calle en vallecas, leo un foro de suicidas, me pongo un poco nervioso al no saber que me voy a encontrar en un sitio tan siniestro, pero me tranquilizo al comprobar que en general son jóvenes inseguros con pocas ganas de quitarse de enmedio, en cualquier caso mis respetos para los que lleguen hasta donde se propongan llegar. pongo en la línea de google "como convertir un latido en voz", y la red -escribo esta palabra y según pongo las tres letras crece ante mis ojos hasta la desmesura- me devuelve, entre otras: "descarga programa para cambiar voz", "luis eduardo aute y silvio rodríguez - mano a mano", "jose sosa hormigo o el tenue latido de la poesía extremeña en méjico", "federico garcía lorca. narraciones. santa lucía y san lázaro". pico en este enlace y en el primer párrafo quedo descerrajado como del rayo: "Esto decía el dueño del mesón a un hombre seccionado brutalmente por una faja. Los ojos de un mulo que dormitaba en el umbral me amenazaron como dos puños de azabache", a otra cosa mariposa.

las olas

las olas, con su terco vaivén de manos saladas acariciando la playa, trenzan en la arena historias hipnóticas de huellas que se pierden donde dobla el cabo, de piés desnudos arrobados por sucia espuma, de bolsas blancas aniquiladas, de moribundas medusas como balones sin aliento,
las olas, incansables rebosando el cuenco abisal nos traen rumores de lejanas orillas, ecos de otras lenguas, olor de extrañas frutas, la música del jadeo oceánico,
entre nosotros y el horizonte marcan indecisas la raya donde empieza el mar,

Labordeta, un hombre sin más.

Verano del 76, quizás del 77. Un pueblo castellano que sin ser blanco ni estar colgado de un barranco era el escenario de aquellas vacaciones interminables de sol, de bicis, de chicas, de los primeros cigarrillos, de los primeros calimochos, de los primeros besos a la hora de la siesta. El río, la era, la huerta, la plaza. Tiempos raros para el país, de cambios, de esperanzas, de temores... Un grupo de adolescentes: el Calixto, el Ramos, el Pelotas, el Cangrejo, el Traba, la arboleda, el cassete, las cintas prohibidas y aquella canción... "y habrá un día en que todos al levantar la vista veremos una tierra que ponga libertad". En la misma frase las palabras todos, tierra y libertad..., palabras que entonces nos deslumbraron y asustaron y aún hoy nos cuesta abarcar. Se ha muerto Labordeta, hoy nos sentimos un poco huérfanos. Un hombre sin más.

Por fin...

Por fin tengo el iPollas!! con su interfaz usb puedo conectarme al inodoro y deponer de modo inalámbrico unas deposiciones espectaculares en 256 lindos TrueColors... con sus múltiples accesorios me hago un cortado en la nesspresso y le tiro los tejos a la vecina que chatea con su novio de por las tardes sacándose esmeraldas de las napias. Oigo la radio estereofónica tribanda y le pongo un esemese a mi abuela la del pueblo. Soy más feliz que una perdiz con mi fantástico iPollas. Ya estoy nervioso esperando que saquen la opción iPollas en vInagre con la que sabré el tiempo en Adelaida con un mes de antelación, con modo lInterna por si se va la luz, @brEbotellas y una miriada de gadgets que lo flipas. Mi primo también tiene un iPollas color tEta de n-ovicIa, y me conectaré con él a la hora de la siesta para jugar on-line a lanzamiento de huesos de aceituna-98. ¡Como mola!
Tío, que se acaban, ve corriendo a tu diler más cercano. Nada que ver con el anterior el iLeshes, devaparar...

la risa

Noticia rigurosamente imaginada, sin visos de realidad. Leida en ningún periódico de hoy ni de ayer. Edición matutina, tempranera, de la hora del primer café, cuando no se oye ya el grillo y el primer autobús empieza a carraspear en López de Hoyos, de cuando la gente se ocupa de lo que no importa, de lavar la cara a los niños, de poner la radio, de levantar la persiana para ver que el mundo sigue igual otro día.
Dice así:
#Encontrada sonrisa vieja y desdentada en gasolinera en kilómetro improbable de carretera a ninguna parte, área de servicios. Fue una tarde de viento peleón. Entró un coche grande y oscuro resoplando, cogió el combustible y dejó la risa al lado de un sucio contenedor de desperdicios.
"Iba a comerme la bocata de fríjol y la vi entre el surtidor de sin plomo y el de superdiésel automoción", declaró al redactor que suscribe la empleada de la gasolinera responsable del hallazgo.
"Si no la reclama nadie echaremos los papeles a la autoridad para que no se la lleven" apuntó el dueño del establecimiento, Josefino Matanzas "teníamos alguna por aquí, de cuando éramos chicos y todo nos hacía gracia, pero hace tiempo que no las vemos"#

no future, crepuscular punk

ya abrí un fondo de pensiones, el empleado del banco me acompañó a la puerta, y me despidió con su mano halitosa y su sonrisa sudorosa,
empecé un programa cardiovascular, la recauchutada que me atendió el primer día en el gimnasio no ha vuelto a mirarme,
propicié el diálogo con mis hijos, ahora sospechan si me habré apuntado a alguna secta,
eliminé la sal de la cocina, la tortilla me sabe a salchicha, la salchicha a yogur y el yogur a tomate de invernadero,
alineé el cuadro torcido del pasillo, se cayó al suelo el barco que flotaba en el horizonte,
fui al dentista, me sacó unas cuantas muelas, muchos billetes, ya no puedo masticar un filete,
fui con mi mujer a una enorme superficie a decidir de que color pintamos el pasillo, llevo un mes durmiendo en el sofá,
dije hola perrito al perro del vecino, acabé en urgencias con un mordisco en la mano,
empecé el libro que llevaba años queriendo leer, en la página 50 olvidé de que trataba, volví al marca,
intenté congraciarme con el jefe, ahora me da los buenos días, tengo el doble de curro,
busqué un hobby, me encontré lavando el coche,

a mis cuarenta y tantos tacos, ya ves tú...

verano

isla en medio de un recalentado mar de hormigón
entre la piscina y la nada
flores esparcidas sobre lycra negra que
triangula,

and your mama´s good looking...

curvas en el mar

one way ticket

se curva el universo en las caderas adolescentes,
se entretiene jugando con el horizonte,
un niño bosteza,
el tiempo y la gravedad se conmueven

sentido

si tiene algún sentido,
tiene que ser bello,

si tiene algún sentido,
...es la belleza

verano verano...

Una entrada veraniega de esas, fresquita, para unas risas,
Que he llegado a una peich y después de contestar chorrocientas preguntas chorras, del derecho, del revés, que si es verdad que si es mentira... que rollo tú, pues este es el resultado, (Si alguien ve que esto es para que me pongan una camisa de esas con correas y un embudo en la cabeza... pues mejor que no me diga nada, eh!!)

Trastorno	Grado
Paranoide	MODERADO
Esquizoide	BAJO
Esquizotipico	BAJO
Histrionico	BAJO
Antisocial	BAJO
Narcisista	BAJO
Limite	MODERADO
Obsesivo	ALTO
Dependiente	BAJO
Evitador	MODERADO

Test de transtorno de la personalidad

Datos. Información

Datos. Nos rodean, nos apabullan, están por todas partes. Forman parte intríseca de la realidad, diríase que son el componente atómico de eso tan desconcertante y multiforme que es la realidad. Los hay de varios tipos, son datos aquellas piezas de información pura que nos entra por los ojos: la luz está encendida. Decir que la copia del busto de Minerva de mi salón me mira displicente no es un dato, es información, el busto no mira nada, y el gesto que aprecio no deja de ser una interpretación mía dependiente de multitud de variables como la luz, mi estado de ánimo, y hasta de si he desayunado o no.

Borroso

Creo que vivía por aquí, en aquellos bloques de atrás. Se le veía bajar de vez en cuando. Arrastraba una voz cansada, me costaba oirle cuando me pedía el cortado.

we started singing, bye bye miss american pie, drove my chevy to the levee but the levee was dry...

Otros días bajaba hasta el parque y durante un par de horas le podías ver aparecer por cualquier cuesta resoplando.

hey, no me digas nada..., lo veo, todo en tu mirada

Un día, hace bastante, se encontró en mi calle con una pareja de chavalitos discutiendo un poco subidos de tono y, no se como, se vió metido en la gresca intentado defender a la chica hasta que al final el chico y la chica le echaron insultándole.

them good old boys were drinking whiskey and rye and singing this´ll be the day that I die, this´ll be the day that I die...

Una tarde hacía calor, era ya tarde, las ocho o así, debía ser el final de la primavera, se fue corriendo hacia el polígono por donde se recoge el sol, se levantó un viento raro y se le vió como un fantasma, como borroso por entre las naves viejas.

cool wind in my hair, warm smell of colitas, rising up through the air...

Yo estaba con mis cosas y no le presté atención, pero a los pocos días me acordé, era como si se me hubiera quedado en la cabeza su foto, el sol ardiendo en la carretera y él medio borroso.

they caught the last train for the coast the day the music died...

El incidente de referencia

Aquel día había juegos. Salí a la calle con la incómoda sensación de saber que me podía suceder cualquier cosa molesta. En días como aquel las gotitas de raciocinio que adornaban los intelectos de las diversas especies que poblaban el espacio urbano tendían a evaporarse. Las multiautoridades optaban por desconectarse de la realidad circundante por unas horas. Los woks no nos caracterizábamos por mostrar gran entusiasmo por nada en general, y menos por los juegos, en particular. De modo que éramos frecuentes dianas de las bromas y de los actos producto de la excitación y de la desinhibición de otras especies en los días de juegos. He de admitir que la percepción que tenían la mayoría de las especies de nuestra presencia era irritante

Del correr y otros...

Hay diversos tipos de cosas y situaciones que nos hacen sentir bien. Primero sentirnos bien en sentido estricto: físicamente bien, sanos, incluso con cierto vigor y energía, con disposición de ánimo y ganas. Nos sentimos bien cuando estamos en algún lugar, en eventos sociales, disfrutando de una buena peli, de un libro, también nos sentimos bien cuando alguien cercano y querido pasa por una situación favorable, y más si es nuestro hijo, hermano, mujer, nos alegramos por ellos. Luego hay otras cosas que tienen que ver más con nosotros mismos. Es una percepción más íntima de alegría y de profunda satisfacción que no depende tanto del mundo exterior como de nosotros mismos.

El ciempiés pronador

A un amigo mío le pasó algo hace unos días. Después de leer la metamorfosis de Kafka se acostó temprano y se durmió enseguida. Por la mañana abrió los ojos antes de que sonara el despertador y se sintió extraño. No fue capaz de tocarse la cara con las manos y pronto fue consciente de que no era el mismo. Gracias a una nueva capacidad de su cuerpo se contorsionó sobre si mismo y constató que era un ciempiés. Lejos de quedarse bocarriba viendo sus patitas moverse sin ton ni son se dijo a si mismo que aquello no iba a destrozar su vida, de modo que intentó seguir su rutina diaria, en la que el primer paso era ir a correr por el parque. Se dejó hundir en el colchón al pensar en como calzarse cien pares de zapatillas, o cincuenta pares, si es que eran cien los pies que tenía. Recordó el estudio de pisada que se acababa de hacer hacía unas semanas. Pensó que se lo tendría que repetir y que le iba a salir por un pico.

Trufa o peladilla

¿Eres trufa o peladilla?, completa el siguiente cuestionario y al final consulta la puntuación obtenida: